Он брёл по полю наугад,
Среди снегов торил дорогу,
О чём-то бредил невпопад
И возносил молитвы Богу.
Ещё надеясь на приют,
Толпы признание безликой,
Всё шёл (страшась, а вдруг побьют!)
По телу Родины великой.
Средь белой этой целины,
Где не найти людского следа,
Где перспективы не видны, -
Дорога бедного поэта.
Обидеть каждый норовит,
Ругая глупым стихоплётом,
Мол, "белой ниткою прошит
Любой твой стих. Наш глаз намётан".
Но он не заводил речей,
Молчал на скверну обвинений,
Всё шёл дорогою своей...
И, наконец, услышал:
- Гений!