То сплетни, то смех будут сзади звучать,
Как только клыки свои спрячешь.
Хотелось, как раньше бы, чтоб сгоряча
И чтобы обжечься горячим.
Вот свора идёт по пятам за тобой -
А сколько их? Десять? Двенадцать?
И брешут собаки за волчьей спиной,
Боясь на оскал твой нарваться.
Вот брешут собаки - таков их удел:
Драть глотки в безудержном лае.
Нет серому волку покоя нигде
За то, что он не приручаем.
Что толку в кровавых ошмётках души,
Когда говоришь: «Я не ранен!»
Не можешь писать хорошо - не пиши,
Чем плохо писать по пьяни.
Когда и поёшь ты, как воешь в ночи,
Тогда лишь рождается что-то,
Чем сердце твоё вопреки всем стучит,
Когда все хохочут до рвоты.
Эмоции в узел, а нервы в кулак,
Плевать, что там сзади судачит
Брехливая свора карманных собак,
Завистливых, злых и кусачих.
© Сергей Ефимов