Брюзги, снедаемы морокой,
Всё видят словно в темноте.
Где им в поэзии высокой,
Не опереться в пустоте.
И, доживая брызг былое,
Они брюзжат на внешний мир.
И ничего уж не откроют,
В строках их не живой кумир.
Зато судить, не удивляться,
И прозревать им не дано.
Дано от мира удаляться,
Скисать как старое вино.
Разнообразие мгновений
Им недоступно, тяжелы.
Смириться, что совсем не гений
И нож точить из-под полы.
4.7.23