Один из дней в моем календаре,
Распятый так же, как иные даты,
Летит крестом, которому гореть,
Гореть отнюдь не фениксом пернатым,
Не возвратясь из мертвых по росе,
Не приходя из зеркала былого.
Не вспомнят кто и позабудут где
Все было между нами бестолково.
Лежат тома живых календарей,
И машут крылья тонкие страничек,
Так неужели ни один из дней
Не повторится - сер и обезличен?!
Иная жизнь, и все перечеркнуть,
Сказав - гори, чтоб вовсе не бывало?!
И никогда не предаваться сну,
В котором нынче правды слишком мало.
Уходит день, и оттиска его не сохранишь
Ни в памяти, ни в лицах,
Былое счастье улетает с крыш
Минувшим горем, - чтоб не возвратиться.