Туман пробирается в заросли лоз,
Кувшинки качаются под кисеёю.
Играет серёжками сонных берёз
Разнузданный ветер, тряся бородою.
Прохладно ногам на песчаной тропе,
Ни звёзд, ни луны. Всё сокрыто.
И купол небесный не синий, а бел,
И сосны в туманную мякоть забиты.
Кого-то к себе не влечёт эта весь.
Кому-то – названье «Сибирь» диковато.
А мне вот – любимая родина – здесь!
Несу это счастье великой наградой.