А в нём поэт давно уж сдох,
теперь, вовсю воняет.
И лишь завидовать всем мог,
он ритм не догоняет.
Чужие строки он берёт,
потом в свои вставляет.
Но недолёт, то перелёт,
и в цель не попадает.
Ему лечиться надо бы,
но очевидно поздно.
Как что он сразу на дыбы,
виною дурь и возраст.