Молитва Красоте,
чернила чернеют...
в них распускаются цветы,
метафизические мотыльки стряхивают с моих древ листья...
обнажаются в тени своей скуки...
И мы стираем себя с ними,
ежедневно, строка к строке...стираем, записывая.
Рука, читающая мне ненаписанные книги...
во вкусе лирики цветы увядают, чтобы стать семенем...
Молитва Красоте в терпении пустыни.
Нет другой двери, кроме твоего тела.