Я просыпаюсь под стаккато птичьих трелей,
Как будто мир делиться радостью готов,
И так всё лето с самых первых дней апреля
До белой замяти ноябрьских холодов.
Но происходит в мире многое, и вести
Скорей похожи на какой-то горький жом.
И, как ни странно, тем чудесней птичьи песни,
Как будто в разных измерениях живём
С родной природой, что вскормила нас на воле,
Врачуя с детства: подорожника ладонь
Прильнёт к душе, как к свежей ране полной боли
И снимет с горла сыромятную супонь;
А липа, жёлтыми стрекозками играя,
Медовым запахом облепит, обоймёт...
Но мы-то, помнится, ведь изгнаны из рая
И, ад взрастив, собой как ядом метим мёд.
Зачем такие мы живём на этом свете?
Мы тьму в себе несём, как Каина печать.
Уже всё чаще в ураган восходит ветер,
Не в силах лаской наши тучи разогнать.
Но терпеливо каждым утром на рассвете
Нас птичьей музыкою будят небеса:
Мол, вдруг проснёмся вновь беспечными, как дети,
Чтоб свет и мир впустить в безгрешные глаза?
01.07.23