Я вижу её, слышу и зову,
Но не пойму, что движет ею?
Ведь вижу, вижу я, что ни ко мне,
Нет ни ко мне, идёт она к нему,
Бежит, бросая в бездну бремя.
А он, такой опрятный - белый лист,
Так чист, душа его - аллея!
А я, всего лишь "тело", "эгоист",
Пишу себе, общаясь сам с собой,
Зачем, понятья не имея.
Бумаги ком, измятой, вновь летит,
В корзину не упал, отпрыгнув,
Как бумеранг, на столик мне прилёг,
Наполнить смятую строку слегка,
Душой, наивностно-ревнивой.
Я знал всегда, что на круги своя,
Всё возвращается, век длинный!
Вот меркнет свет, вокруг ночная мгла,
Вновь прячу я, в кармашек лишь клочок
Бумаги, с почерком любимой...