Месть-это блюдо, которое
подают холодным.
Сказали мне, что ты страдаешь,
Что на слона похожа ты.
Такой, как я, ты стать мечтаешь.
Но это, крошка, лишь мечты.
А если чудо вдруг случится
И килограммы убегут,
Слон загрустит. Он стал шарпеем.
На свалке розы не растут.
Из гнусных мыслей гнусь струится:
Морщины, вес и седина.
Ты льешь в сосуд лишь уксус кислый,
А ждешь ты из него вина.
Я каждый раз в костюме Евы
Смотрю на свой французский вес.
Гоню из чувств своих ехидство
И чувствую, что есть прогресс.
Мне жаль тебя, ведь ты не знаешь,
Что каждый день, открыв глаза,
Я счастлива, что я проснулась.
И это объяснить нельзя.
Я счастлива, что солнце светит,
Я счастлива, что дождь грядет.
Я принимаю все на свете,
Ведь это от Творца идёт.
Я не сужу, не осуждаю,
Плескаясь в волнах красоты.
Я всё на свете принимаю,
Что принимать не хочешь ты.