Холодный туш

Бирюков Игорь
Услышь, мой брат, прими холодный туш
От бременских скользящих музыкантов.
Наружным звуком небо не нарушь.
Внутри земли и так полно талантов

Затоптанных, зарытых где-то за
Раздробленной ударом перепонкой.
Переиграть их сможет лишь гроза
На молнии пронзительной и тонкой.

Здесь первым скрипкам пальцы режут в фарш,
Фатальным «фа» потворствуя фальшиво,
И оркеструют реквием под марш,
Чтоб мёртвым лгать как будто они живы.

Не ври, не пой,  когда не строит строй.
Минорно вой, но мимо нот не целься.
И наполняйся тщетной тишиной,
Не в такт с войной настраивая сердце.


28.06.2023