Стояла ночь. В кромешной тьме у Пушкина родилась дочь.
Сказал он няне и жене: "а ну-ка дочь несите мне!"
"Нет, мы не можем", был ответ. "Ну потому что света нет."
"Зажгите свечки, господа, и принесите дочь сюда!"
"Нет, мы не можем принести, нам надо мусор подмести."
"Несите дочь ко мне бегом, не то ударю сапогом!"
"Свечу, метлу и сапоги давно продали за долги."
"Во тьме ночной, без света дня - достали в общем вы меня,
Повешу вас на дубе том, с моим цепным дубным котом!"
"Остановись, поэт, всё, всё. Уже мы дочь к тебе несём."
Когда увидел дочь, она Была как африка черна.
Хоть ночь была и темнота, но понял Пушкин - дочь не та.
Тут подошла к нему княжна, сказала: черных жизнь важна.
Ты Пушкин слишком белый, блин. Вот уголь, битум, гуталин.
В отечестве пророка нет, но будет черненький поэт.