Очень болит голова,
И что-то совсем не спится,
И отчаянно смыкая очи едва,
Ведущее чувство снова продлится.
Остаться один, не взять телефон,
Просто не поднять трубку,
Возможно, пропустить тот самый созвон,
Что решит все в ближайшие сутки.
Страх одиночества летом -
Хуже всех нерешенных дел,
И ни за то, что отсутствует обогретый,
Тот самый понятный предел.
А просто как-то некомфортно,
Немножко морщится нос, гудят виски,
От того, что все что представлял подробно,
Остался лишь скол тупой тоски.
И неугодно как-то, и неприглядно,
Работаем, вроде, ведь так?
Когда была жизнь ещё понятней?
Когда щадила пламенных писак?