Я живу в стране языка,
Чей контур границ расплывчат,
И буква сладко-горька,
Когда растворится в звук.
Лижет его строка,
Пробой на вкус в привычной
Пахоте дней слегка
Напоминая плуг.
Здесь, где закон-обман,
Правды подчас правее,
Больше нигде не дан
Он меж небес и вод.
Бросишь в горсти семян,-
Может быть и созреют,
И , напустив туман,
Горлом согреешь плод.
Почвы лишившись той,
Не уповай на случай.
В меру всегда горюй,
Если не вырос.Что ж!
Лишь когда голос твой
Станет с дождем созвучен,
Язык монотонных струй
Только тогда поймешь.