Истаптывая старые аллеи,
Я как-то попривык за сорок лет,
Что вечером порой закат алеет,
А поутру огнём горит рассвет.
Привык к тому, что набухает слива
Из нежного весеннего цветка,
Что жизнь бывает и несправедлива,
И, вместе с тем, до одури легка.
Едва притрёшься к праведным устоям
И даже преуспеешь в этом, как
Внезапно устремляешься к покою,
Где радуют обжорство и коньяк.
Я не жалею, нет. И повторил бы
Всё в точности и после сорока,
Не бегая по миру с тесным нимбом,
Не натирая фраками бока.
Уже давно не веря предрассудкам,
Живу затем, чтоб где-нибудь присесть
И оценить судьбы плохую шутку,
В которой правда странная, но есть.