Город Т, мокнет вторые сутки ,
И не то, что бы, его мне жалко,
Он испугано шарит в карманах,
В них, не совести, не зажигалки.
И не то, что бы я не мокну,
Я под ним истекаю рекою,
Из катарсиса, в небытие, от которого ночью воют,
Обручает, не нас с тобою.
Смотришь красными, вопреки,
Рунным строем в сознании вышит
Ждёшь когда же, уже остынет,
Горячее сердце бывшей.