* * *
.... в столетьи том, и том лесу,
где ворох разных дней таится,
я эту сказку сохраню,
перевернув свою страницу.
тогда живой, прозрачный свет,
волною сквозь меня пролился.
он как волшебник, был и нет,
исчез и сквозь года забылся.
и на задворках пустоты,
себя я там не часто видел,
мои сужденья и мечты,
у леса хмурого похитил.
и часто в жизни про себя,
я сказку эту вспоминаю:
свет словно льётся сквозь меня,
а я им душу согреваю ...
* * *