Я богатства в доме не имею,
Оттого и безмятежно сплю;
И служить мамоне не умею-
Никогда не кланялась тельцу.
Что с поэта взять-клочок бумаги,
Старых книг у стенки три шкафа?
Но в груди есть толика отваги,
Чтобы описать ростки греха:
Подмечает глаз несправедливость
И враньё чиновничьих людей;
Девушки,забывшие стыдливость,
Поражают алчностью своей.
Не поют уж вечерами песен,
Не звучит по праздникам баян,
Словно душу отравила плесень,
Хоть народ и сыт,порой и пьян.
Что-то в нём тихонько надломилось...
Кто мечтает нынче в тишине?
Лишь поэт да муза,что незримо
От него-по правой стороне.