Слова, как пена. Накипь или ржа.
Сладкоголосой Сирин – всё пустое.
Отчаянно и с жадностью кружа,
обрушивая зыбкие устои,
за партитурой слышен пульс воды:
гремят утёсы, разбивая волны.
Их истины, как панцири тверды,
но ты твердишь, что вечное наполнишь.
Сбивая с толку, топишь тайный страх
в преддверии означенного квеста;
и снова волны бьются впопыхах
под жёсткий ритм безумного оркестра.
По капле цедишь музыку любви,
не в силах усмирить стихию моря...
Но жажду утоляя, не гневи
мой бедный слух, финальное ускорив.