Ещё не минул год. Могила не осела.
Твоя открыта дверь, как в детстве, как всегда.
Моя любовь к тебе окрепла, повзрослела.
На пользу ей пошли морщины и года.
Они искусству быть не гневной научили.
За слабости тебя, как мальчика, журя,
ненужных, едких слов узнала я бессилье,
усвоила азы терпенья букваря.
Сочувствия бальзам и капли милосердья
за пазухой, как дар отцовский, берегу.
Сквозь поры в кровоток и левое предсердье
и далее везде во мне они бегут.
Мир без тебя взрослей и кажется скучнее.
Враз на порядок вырос серьёзности масштаб.
И некому укутать колючим шарфом шею,
и некому сказать: «Приеду завтра, пап».
25.06.2023