Не летний зной, не ржавое железо,
не запах трупов , сгнивших в штабелях.
А сладость крови из-под острых лезвий
на бритой коже... Грешная Земля,
вот, что тебя волнует. Боже правый!
Какой же ты бездарный брадобрей?
Твой интеллект - фальшивая бравада,
И смерть тебе поистине милей,
чем призрак жизни. Мёртвые не плачут.
Дух в космосе, там нет земных проблем.
Покой нам только снится, не иначе.
И смерть, брат, не на время - насовсем.
Достаточно рефлекторных движений,
опасной бритвой прямо по щекам.
Жизнь продолжается, здесь нет особых мнений.
Крест - убиенным. Разум - дуракам.
Ефим Грубый