Я вновь беру свою тетрадь,
Пишу те строки о любви.
Но о любви не рассказать!
Пусть все попытки не легки..
Слова об этом - просто шум,
Когда глаза уж не горят.
С тобой я так легко дышу!
С другими этот воздух - яд.
Я знаю - ты меня прочтешь.
Уж сколько ожидаю я,
Что ты когда-то позовёшь,
Всех ран зашив моих края.
Быть может, ты сейчас с другой..
А может и глаза горят..
Она любовь зовёт "игрой".
А мне с другими воздух - яд!