За Кучугурами трава
свистит и гнётся.
А память всё ещё жива,
ей всё неймётся.
И за азовской пеленой,
где небо в пене,
молчат, встают передо мной
ночные тени.
Молчи, скрывайся и терпи,
так Бога ищут,
так овцы в выжженной степи
находят пищу.
Мы промотались на торгу,
и нет в помине
на Украине... Не могу
об Украине...