Изыди, глупости порок,
Из дум моих и размышлений.
Я не провидец, не пророк
И даже чуточку не гений.
Я просто ранен в мозжечок
И слабоумен от природы -
Слагаю буковки в стишок,
Невнятной прихоти в угоду.
Рифмую мыслей громадьё
Ступеньками четверостиший,
И слабоумие моё
Благоразумия не слышит.
Ведь мне не нужен ни почёт,
Ни памятник нерукотворный.
Я знаю всех наперечёт,
Кто более меня достойный.
Но я как прежде вновь и вновь
К листу прикладываю руки -
Пишу сонеты про любовь
И мадригалы про разлуки.
Пусть не читает их никто
И не заучивает строчки,
Лишь только старый дед Пихто
На самокрутки рвёт листочки.
Сгорают мысли - ну и что?
Мои стишки уходят в дело.
Пока не помер дед Пихто,
Рифмую строчки неумело.