Я к Вам пишу. Чего и Вам желаю.
Ответа жду. Не очень, но вполне.
Любовь, mon die, не может быть былая,
Не сгинет чувство в зимней тишине.
Люблю ли я? Наверное не знаю.
Любовь, она такая штука злая,
Что не откроет в жизни до конца
Ни души, ни томлённые сердца.
И в нашей непонятной круговерти,
Где каждый что-то выкинуть готов,
Она трясёт незыблемый остов
Всю нашу жизнь, и даже после смерти.
И будь ты пахарь, стряпчий, иль поэт,
От чар её тебе спасенья нет!
От этих чар не может быть спасенья!
Хоть Вельзевула в судьи позови.
Ведь даже Бог устроил вознесенье
От пламенной и трепетной любви.
А впрочем... Не пришла к нему удача –
Любить людей – не главная задача!
А вот любить такую же, как Вы...
Простите, не идёт из головы
Шальная мысль – и Вы бы полюбили
Подобного отчаянному мне,
Когда бы в этой зимней тишине
Не так жестко равнодушны были.
Любовь, mon die, по сути, очень зла,
О ней не скажешь, что она ушла...
Любовь, mon die, по сути не уходит,
Она живет и в сердце, и в душе,
И счастье первозданное находит
И во дворцах, и в утлом шалаше.
Как не познать любовное искусство,
Когда в душе кипит такое чувство?
Такой огонь ничем не погасить,
И Бога с чёртом нечего просить!
Но я надеюсь, в Вашем тихом мире,
И для меня найдётся уголок,
И как-бы дело чёрт не поволок,
Не стану я для Вас мишенью в тире.
Любовь не обратится во вражду!
Я к Вам пишу. А вот ответ не жду...
Ташкент, 24.06.2023