Качает ветер волны ковыля,
Звеня, дрожат примятые метёлки.
Как пилигрим, хочу проковылять
По этим русским, стареньким просёлкам.
Хочу пройти по вьющейся стезе,
Вдыхая хмель солодки с зыбкой пылью.
Упасть в шалфей и молча поглазеть
На облака, как на табун кобылий.
Разжечь костёр в пустой, ночной степи,
Средь вечных нот услышать песнь цикады.
И захмелев, одним глотком испить
До дна бокал полынного заката.
На звёзды глядя, для себя понять,
Что коротка, как выдох, жизнь людская.
Благословить уход земного дня,
За путь скитальца ни на миг не каясь.
Дойти до врат, что названы скитом
В рубахе потной от трудов немалых.
И в придорожной роще под крестом
Тотчас уснуть счастливо и устало.
Пусть на ветру дрожит степной ковыль,
И ветер травы гнёт пускай, как спицы.
Здесь тыщи лет просёлков русских пыль
Над ними будет, сквозь века клубиться...