Из суеты и откровений,
Минутной радости потом,
Творится жизнь – видать, течение
У жизни только под уклон.
Скудеет Божие начало…
Звоню приятелю вчера
И он мне сыто отвечает,
Что отдыхает у костра:
- У шашлыков… Ведь дача, милый!
Не до работы головой.
А что случилось? …Ты бы силы
Не тратил летнею порой!
Зимой пиши… - Чего ответить?
Гремят разрывы, льётся кровь,
А он, забыв о всём на свете,
Про шашлыки талдычит вновь.
Стоявший у истоков боли,
Кипящей ложью заказной…
Ведь если кто беде позволил
Глумиться – это мы с тобой!
Своим молчанием… Писатель –
Уста Господни, только мы
Забыли, что твердил Создатель
При сотворении земли.