Летят, летят минуты быстрые,
Скатившись в пропасть бытия.
От кашля, как от звука выстрела,
Вдруг резко просыпаюсь я.
Из сновидений словно вынутый,
В реальность ночи возвращен.
Лишь плед, до сна поверх накинутый,
Казалось, этим возмущен.
Во сне сюжеты были явными,
Вдруг испарились в тот же миг.
И эпизодами забавными
Спросонья кажутся, из книг.
Не важно, что там в них привиделось,
И кто был встречен на бегу.
Пускай бы только не обиделись,
Что я вот так от них сбегу.
Та быстрота перемещения
Не перестанет удивлять.
И где-то в мыслях превращением
Ее себе могу назвать.
Не чудо ль это: в моментальности
Вмиг обежать весь шар земной,
И строить образы реальности,
Все ж удивляя новизной…
И выключать, за неожиданным
Сигналом, кашлем иль звонком…
Все чудом кажется невиданным.
А получается легко.