Кто больше не придёт, так это мама...
Не постучится робко в мою дверь..
И только в снах, как в облаке тумана,
Я вижу силуэт её теперь..
Она ничем в толпе не выделялась,
Платочек белый, ситцевый халат..
И лишь когда на праздник одевалась,
То выбирала лучший свой наряд!
Как все её ровесники умела
Плясать и петь "сто грамм" не осушив..
Всегда на первом месте было дело,
Так и жила об отдыхе забыв..
Учить меня она не успевала
И потому меня учила жизнь..
Бывало, я на маму обижалась,
Прощенья забывая попросить.
Теперь что толку в этих размышленьях?
Они всего лишь навевают грусть..
Не вечны наши мамы, к сожаленью...
Когда-нибудь и я не постучусь..