Пчелиным первозданным воском,
Рук и молитв ещё не знавшим,
На новеньком холсте - наброском,
Рождаюсь из тоски вчерашней.
Не пилигрим, не менестрель,
Не Борджиа, и не да Винчи,
Пух тополиный как метель,
Повсюду закружился нынче.
На лбу и на руке - тфила,
Толпа опять ждёт чьей-то казни,
Поник и постарел Пилат,
Без чувств любой встречает праздник.
Тот неумолчный диалог,
Вести всегда есть повод веский,
Лаура чтит Петрарки слог,
Взлетает купол Брунеллески.
Ромео под балконом ждёт.
От страсти вся дрожит Джульетта,
Над городом - Шагала взлёт,
С любимою - автопортретом.
Про соловья поют романс,
И волны ластятся к подолу,
Плывёт по венам Ренессанс,
Венецианскою гондолой.
Пчелиным первозданным воском,
Рук и молитв ещё не знавшим,
На новеньком холсте - наброском,
Рождаюсь из тоски вчерашней.