Бордовой розой на дне глоток сухого вина,
Цыплёнком в старом окне висит немая луна.
Молчат часы на стене, объяты в ночь тишиной,
Из ниоткуда, извне бредёт скиталец – покой.
В замысловатой строке небесный голос звучит.
И, как маяк, на реке мерцает пламя свечи.
И что–то хочет сказать струны холодная нить,
Да только мне не понять, да только мне не спросить.
Не подчиняясь тоске, бездонный сумрак царит.
Трепещет тень на листке, как знать, возможно, парит.
Открыть большое стекло не в силах, боле невмочь,
Предпочитаю тепло в провинциальную ночь.
Я улыбнусь. Боже мой, такое странное Па.
Раздумья беглой строкой, а впрочем, спешка глупа.
И приглашенный на пир, забытый, вкратце ничей,
Я осознаю, что мир есть сумма мелких вещей.