а ты оставайся на телефонном проводе,
связанная в узел графиком 5/2.
это не люди, а черти в моём городе
не тая
ни злобы, ни в край убогого житья
ходят.
они называют это "вайбом",
и я, сквозь это ощущение прохожу, как тень.
в воздух летят феромоны, и в горячке я напоминаю,
что каждый из них мишень
своей овдовевшей жизни.
мысли раздавливая в руке, как самка богомола кого-то поедаю с утра,
моральная, тленная лень не бодрит, как чашка кофе,
но медленно сводит с ума.
и если все дороги уже пройдены, и вдалеке для меня не горит свет у порога n-ного дома,
для кого я написал сюжет, где все счастливы
до гроба?
а в конечном итоге ты выключишь ночью свет, повторяя себе, что сделала всё, что могла.
моя девочка, в этом пространстве
не
потеряй себя.