День из кутерьмы нелепой свит.
Ночь зато была бессмысленно длинна:
Видела, как в паутине липкой сна
Все, приникнув к ней, тихонько спит…
Пахла горечью: цвела полынь-трава
Символом разлуки для меня.
Оттого-то днем я лишена огня.
Может быть, я снова не права?
Может быть, в беспечности своей,
Я не сделала того, что должно…
Но исправить это невозможно.
Эта боль до донца моих дней…
Может быть, шагнув за средокрестье бед,
Или хоть одной, не утопая в ней,
Следующая ночь пообещает мне
Нежностью дарящий теплый свет…