Как же взгрустнулось Богу в выдуманной высоте,
Раз он затеял вышивку шёлком по пустоте,
Пепел стежками роняет. Ходит кругами игла,
Будем в прохладной стежке, вскользь, согревать тела.
Что-то творец прижимисто держит тюки с теплом,
Дрожь, облетевшая губы, катится серебром,
Да незаметно и жалобно время сочится тут.
Льется, сливаясь с небом, атласа серый лоскут.