И покажется воздух спёртым,
И 0,5 чекушкою:
Я о девочке вспомнил мёртвой
На бульваре Пушкина.
То ли бабушка, то ли тётя,
На балет вела её...
Как вы с этим, хохлы, живёте?
Вряд ли набело
Выйдет жизнь начать в незалежной,
Убивая девочек.
Нет – я был там! – высоток между
Пулемётных ленточек.
Нет солдат в сигаретной хмари,
Что войной привиты.
По кому вы бомбили, твари,
И сейчас бомбите?
Нет брони на бульваре, нету,
Только тучи стружкою...
Знаю, русскими быть балету,
И Донецку с Пушкиным.
© Денис Попов 2023