Роз лепестки красивы,
Как листья той плакучей ивы,
Что в яркие весенние сады,
Приходишь рассмотреть и ты.
И вот, она шагает вдаль,
Все видит, чувствует — печаль.
Цветы? Её, здесь спору нет.
Но где тогда тот самый цвет?
Цветы… А впрочем, их ведь нет уже —
Загублены, задушены,
На землю пали лепестки,
И все же мы упущены.