Пятьсот дней лета мИнуло с тех пор,
Никто ведь даже не подозревает,
Что наш едва начАтый разговор
Посередине взбалмошного мая
Продлится ровно эту сумму дней.
Пятьсот дней лета – это ли не праздник?
Какой бы сердцеедовый проказник
Так не хотел бы сделать, прохиндей?
А я хотел пятьсот порочных дней,
Не три каких-то месяца, а круче,
Пять сотен лета, ярости кипучей,
Коней, огней, да ночек потемней.
И был он дан, чудесный карнавал
Пришёл внезапно свежим ураганом,
Унёс туда, где безмятежно рано
Блаженный луч двоих короновал.
Летели звёзды в ворохе планет,
Мечты и мы бессонные летели
За купола небесной колыбели
На карусели, акварелям вслед,
Как менестрели найденной любви,
Так осторожно постигая тайну
Из карамели в образе ментальном,
Сверх уникально, только улови.
Иван Купала, папоротник, цвет,
Костры ночные, искорок метели,
Венки из васильков в речной купели –
Всё говорило, что конца им нет.
Пятьсот, пять сот – что, магия, число?
Так почему не тысяча, не двести,
Не полкило, а то б сказал: «Отвесьте!»,
И думай: «Повезло – не повезло?»
А в октябре 15-ть неспроста,
Никто ведь даже не подозревает,
Простой листок календаря срывая,
Что семьдесят шестое а-в-гу-ста.