Ненастье. Дождь. Помойка. Книги.
Век интернета и невежд,
Два закопчёных забулдыги
В обносках стареньких одежд.
На них глядят из окон лица
И каждый взгляд готов сказать:
"Ну как так можно опуститься,
Что и людьми уж не назвать?"
Штампует город новостройки,
Не сожалея о былом,
Бомж поднял книгу из помойки,
Отёр обложку рукавом.
Второй стоял сдувая капли,
Раскрыв увесистый талмуд,
Страницы слиплись и раздрябли,
И никого не увлекут.
Бомжи сопели и вздыхали,
Как будто на похоронах,
Но всё ж из книг чего-то брали,
Шепча то в прозе, то в стихах.
Набили сумки до отказа
И со двора подались прочь,
Двор проходили за два раза,
Как будто бы тащить невмочь.
Остановились у берёзы,
Той, что стояла у ворот,
И голос прозвучал сквозь слёзы:
"Как низко пал у нас народ".
6.05.2023