Порою хочется ненастья,
Усталой жизни торжества,
Свободы, той, конечно, части,
Где мысли, образы, слова.
Хлопот повторностью томимы
В любой безоблачности дней,
Чего-то мы проходим мимо,
Влачась поспешностью своей.
Но вот замедленностью взора,
Мы, словно обретаем вновь,
Ненужность высшею простора,
Где вольность, как остаток снов.
А наши думы бесконечны,
И всё же, нужен воздух их.
Ненастье, где заняться нечем.
Где, наконец-то, разум тих.
***