Сминаю ночь, над плотью простыни,
Пытаясь, вспомнить, запах, жизней прошлых,
Той женщины, со мной делившей сны,
Средь судеб, где коснуться, было проще,
Её плеча, губами, сделав вдох…
А не придумывать, всё это, вновь, тоскуя…
Где, силуэт её, творя, из ночи крох,
И думать, не сумеешь, про другую…
Пугаюсь звука, тот, что не моим,
Чуть слышным вздохом, спрятанным, средь ночи,
Быть может, Богом, оттого, что мы грустим,
Коль, наши письма, россыпь… многоточий…
А все слова, остались, где-то, в нас,
Чуть ниже сердца, слева, там, где души,
Болят, тоской, невысказанных фраз…
И с каждым днём, молчанья, только пуще…
Сон не спешит, среди пустынной тьмы,
Укрыть меня, от яви, одинокой…
Ну, а ещё… наверно, от вины
Молчания… Что я, боюсь, без срока…
И тянется, рука, накрыть плечо,
Что вижу снова, лишь глаза, закрывши,
Знакомо так, с какого-то… давно…
Другой судьбы, когда-то, нашей, бывшей…
** Душа и сердце, те, что пополам,
Господь, когда-то, отдавая, нам,
С желанием, найтись, когда-нибудь,
Те, что пытаться и не стоит, обмануть.
Болят и рвутся, словно птицы, в небеса,
Чтоб всё понять, когда глаза в глаза…