Он её любил...
Себя, он этим погубил...
О ней мечтал...
С нею в грёзах, он летал...
Мечтал, с ним на веки будет...
Но солнца свет, его разбудит...
Опять, сидя, глаза сомкнул...
И в мечтах, о ней, уснул...
И вот, вновь она...
Как в реале, прекрасна и ясна...
Но звонит будильник...
Ведь сегодня, понедельник....
Он силы в горсть...
И в горле, как бы кость...
Это, всего лишь сон...
Но как приятен он....
И в телефоне, её лишь лик...
Для него, он так велик...
И с поникшей головой...
На работу, как на убой...
Ему все рутинно...
И дела нет, тоскливо...
Часы считает...
Восьми он ожидает...
Работа, остановка, дом...
И снова, одинокий он...
Музыку по громче...
И всхлипы, по короче...
И что, ну да, мужик...
Но разве нету в нем души
Он раз нальёт и замахнёт...
Но с первой не берёт...
И вот уже пуста пол литра...
Но ещё не видит титров...
Он за столом уснёт...
И опять, в грёзы упадёт...
Он её любил...
Себя, он ею погубил...
И снова сон...
В нем она, как прекрасен он...