Какая тут, к черту, свобода, какая тут закономерность,
чудесный случай тоже лишний, когда логике неподвластна,
путая Полозова и Подрезова (фамилии прелесть),
идешь в магазинчик, где продается творожная масса.
Вот сквер классический с тихим бомжом, вот сирени кустик.
Вроде бы тетка всё объяснила. Там, за углом должно быть...
Но подходишь: улица летняя, полная светлой грусти.
Пусто. Кошка лежит на скамейке, выпустив коготь.
На Подковырова – школа с флагом, знание прописное.
Чкаловский зазывает облаком, ветром, но мне не надо...
Между Большим и Малым мечешься, воздух дрожит от зноя.
Плавится мозг и становится месивом с шоколадом.
В сладком поиске здесь навсегда бы остаться можно.
Арка. Двор проходной разворачивается, как фраза.
"Это не хуже жизни бессвязной, суетной и тревожной", –
подумаешь так и наткнешься на вывеску: "Творог Мясо".