Как пришпиленные, тучи
третий день висят над полем.
Я иду по разнотравью,
от всех пряча своё горе.
В поле - легче, людей нету,
а вот в городе - попробуй,
где - нибудь уединиться....
всюду движется народ
и куда - то всё стремится.
Здесь на воле, - тишина.
Плачь - никто не помешает,
только ветер разгулялся
и прищепки с туч срывает.
Вот бы выплакаться мне ...
Кто увидит ? Кто узнает ?
Если ветер вездесущий
никому не разболтает.
Хочется спокойно жить,
дорожить тем, что имеешь.
Ну, а ты, конечно, так
не желаешь, не умеешь.
Сел, хотелось закурить.
Гром вдруг грянул без причины.
Добежать бы поскорей,
не промокнув, до машины.
Ветер всё - таки сорвал
все пришпиленные тучи.
Намок брендовый костюм
от - кутюрье, Гуччо Гуччи.
Скинул всё с себя, что есть,
под дождём стоять остался.
И уже с тобою я
без раздумий расставался.
Нарвал полевых цветов,
дома их в баллон поставил.
И мозги свои на место
будто бы на поле вправил.
18.06.23