Вы проиграли бабочке, пойманной сачком
и прикреплённой булавкой к стене,
той нежной пыли, что зовётся сердцем.
Вы проиграли скошенной траве...той, что училась петь...
Вы проиграли аромату сорванного Божьего цветка,
Что, вращаясь вокруг своей оси, ждёт когда его свет упадёт на ветер.
Вы проиграли стихотворению...
Каждому, что написано так, словно оно последнее.
Вечность - утроба всех возрастов.
Стихи говорят там, где они помнят вечность.
Вы проиграли и зиме белых лепестков,
что холодом своим напоминают жизни
неожиданный отрывок из смерти.
Вы проиграли и завитку дыма задутой свечи,
чьи тени остры и плавны в своём желании превратиться в надежду.
Вы проиграли им, когда ваши губы лишили их дара речи.
Время против игры.
Время неустанно мчится, чтобы сказать, что оно против игры!
Вы проиграли всему, пока играли в жизнь.