Я встал рано, я стёр часы.
О, как дорого стоило мне добраться сюда.
Хлопковая рубаха...
Мысли младенцев...
Белизна молока...
Это как чувствовать себя очень глубоко
и сойти с ума от вкуса.
Дерево с жёлтыми глазами,
Дерево с зелёными глазами...
Это как после погружения в свою зиму
почувствовать себя воздухом...
Это как стихотворение без слов,
Это как Его Имя без букв.
Это всё, что останется от приговора жить -
Это линия, которая упадёт снова и снова к чьим-то ногам
и расстелет тень по земле.
Бог тишины в стране, где снег выстрелит в серость молчанием богатой души.
И я, приснившийся... и я неспавший...
Серафический белый в твоей повторяющейся тайне, коже, весне...
И река изогнется к нашей жажде...
И кто-то скажет твоё имя, что сделано из того же воздуха...
Этот белый в широте тишины,
Сокрытая в каменной чаше сверхъестественная вода.
Коллапс выходящих в лето цветов...
Буколическое столкновение,
где все истории рассказывают один раз, чтобы потерять их.
И гармония разгорается как цветы в шуме игры Слов.
И пылинки предлогов чертят нам линии на руках,
Пишут наше имя без букв,
Имя, чье эхо живёт лишь на этом берегу.
На этом берегу, где к Богу ведут не врата, а тесная дверь,
И чтобы пройти в неё, нужно встать на колени.
И мягкие губы целуют другие, сонные еще, губы,
так тихо и нежно, как позволяет воздух...
Так, чтобы раствориться и забыть самого себя.
О, как долго стоило мне добраться сюда