Прости меня. Избыточным письмом
пытаясь нивелировать просчёты,
я роюсь весь июнь в себе самом.
Вот кажется - нащупываю что-то,
и тут облом, и в памяти обрыв.
Опять пишу, стараюсь без наскоков.
жалею, ерунду наговорив,
прощения прошу, бумагу скомкав.
Как душно тут, зелёная тоска
не учит нас, беспамятством калеча,
но мысль зудит, как муха у виска,
лохматит бровь, ссутуливает плечи.
Задёрнув шторы, истово гребём
пером, ошибки сваливая в кучу,
но пара строк, достигнутых горбом,
не лучше, не уверенней, не круче
таких же, но написанных вчера.
Избыток слов приравнивая к дару,
таланты коротают вечера
под водку, сигареты и гитару.
Болтают и вдыхают запах роз,
красивым дамам шепчут - не ломайтесь,
не верь словам, всё это не всерьёз,
уже цветут пионы и клематис.
Опять жара, открытая тетрадь,
не сплю всю ночь, пишу, в себе копаюсь...
И ты, и я, мы учимся терять,
избытком слов скрывая список пауз.