Есть у поэтов одна черта,
Они вперед видят года.
И вопрос такой здесь висит:
Кто им это говорит?
Почему ж у них такая душа,
Идущая вечно по стволу пистолета, лезвию ножа?
Почему у них так тонка оболочка
Дошли-и все. Внезапно.... Точка.
Век жизни у них больно короткий,
В памяти людей он долгий.
Жизнь поэтов блестит, как бенгальский огонь,
Скачет, как по полю конь.
Мы с упоением читаем от корки до корки
Их бессмертные строки.
Мы их учим часто наизусть,
Принимая радость и грусть.
Мы памятью им жизнь продлеваем,
Когда их творчество задеваем.
Их творчество для нас бессмертно
И не уходит куда-то бесследно.
Приходит новое поколение поэтов,
Мы слушаем их кучу советов.
А у них короткий у жизни век,
Как падающий на ладонь снег.
18.VI.2023