Северный ветер скребётся назойливой мышью.
Иней на ветках расцвёл по-рождественски пышно.
Алый закат полыхает жар-птицей - к морозу.
Холодно. Мир не выходит из анабиоза.
Где-то в ушедшей зиме заблудилась природа.
Даже на сердце нетающий слой гололёда.
Лень... Ни малейшего повода нет для азарта.
Хоть календарь утверждает:"Последнее марта",
стёкла ещё непрозрачны, в цветочных узорах.
Значит всё то, чего хочется, будет не скоро:
тёплое солнце - не просто червонной монетой,
хрупкость подснежников, первых зародышей лета,
с юга вернувшихся птичек приветствия-трели...
Что ж ты, весна, мне заранее:"С первым апреля!"?
Нежность хоронит проклятая снежная манна.
Значит слова о любви будут тоже обманом.
Значит сугробы вернутся на место проталин.
Будет ломаться подснежник со стоном хрустальным,
падать камнями на землю замёрзшие птицы.
Значит тому, что ты завтра мне скажешь, не сбыться...