Ищешь очки? Они на лбу!
Со счастьем - те же заморочки.
И вот, года летят в трубу.
Туда же и мечты, и строчки.
Решаешь - Бог неисправим.
И судишь раздражённым тоном,
что неоправданно терпим
к чужим грехам и закидонам.
И всё ни этак и ни так:
любви уж точно не бывает.
И, мягко говоря, чудак,
кто нежность сердца не скрывает.
Боготворишь вчерашний день
воспоминаньем похотливым.
А самому признаться лень,
что не умеешь быть счастливым.
Очки, которые на лбу,
последним словом проклинаешь.
И успокоишься в гробу.
Когда про счастье всё узнаешь