В поэте что-то от ребёнка,
Который помнит, как нашли
И, сны в капустные пелёнки,
Его в дом с грядки принесли.
Поэт в душе своей язычник,
Хоть при рождении крещён.
Мир приземлённый и привычный
Одушевлённым видит он.
Поэт своей духовной линзой,
Как свет, весь преломляет мир.
Живёт он внутреннею жизнью,
Из строф устраивая пир.
Ну, словом, кто слегка с приветом
Считаться может уж поэтом.
Когда ещё не было войны… 23.02.08/сб 17:20-18:00